Las Raíces

¿Quién hubiera imaginado que nunca más iba a pisar ese suelo?

Las raíces son importantes, sí. ¡Afirmo!. Cuando vamos tomando los caminos que la vida, o que cada uno de nosotros armamos, reunimos un equipaje quizás intangible, ilegible algunas veces. Y es que, esa fórmula que contiene las caras nuevas que descubrimos, las experiencias, las recaídas, la soledad o el desamor es clave. Es lo que somos, parte de esa esencia de la que imagino. No creo que el lugar donde uno nace sea el lugar de las raíces... cada ser ha de sentirse al menos medianamente feliz habiendo encontrado un rincón del mundo que le permita serlo como se debe. Que le permita ser y vivir. Que le permita construir una identidad, una ideología; en fin...

Las raíces entonces son importantes, tanto como para buscarlas cueste lo que cueste. Claro que hay demasiadas complicaciones y factores que no facilitan esa búsqueda de la que escribo.

Y eso, hoy empiezo a describir lo que son para mí. Porque si deseo algo antes de irme es encontrar las mías. Compartirlas, edificarlas y reforzarlas con lo(s) que me hará(n), en un futuro, ser y vivir.

Nada.

Domingo a las once y media de la noche, cuido mi casa con 7 u 8 amigotes de mi hermanito. Me tapo con una toalla.
' Ganas terribles de que suene el timbre - ¡Sari, para vos! - '
Horrible, condición patética.

Finalmente, la única solución sería que Paloma estuviera acá, hablando de las indecisiones o confusiones (ajenas), o (en su defecto) estar en casa de alguien.

Y por décima vez me repito:

¿Y Julián?

Automáticamente edito entrada y me voy a leer o a pintar ¡Qué asco de día! Quisiera vivir sola.

Sueño con el Gringo

Esta semana terminé un libro (Marcela Serrano). Fue genial, me encantó y me felicité por haberlo elegido al azar de la biblioteca de casa. Maravilloso, chocante. El Gringo (personaje) me había hecho pensar en muchas cosas, me recuerda a alguien importante, me gusta cómo es. El Gringo es casi real; imagino cómo podría ser mi vida con él.
Ahora bien, no sólo imaginarlo basta (parece); la noche del viernes cinco, soñé con el Gringo. Sus características... perfectamente real. Y estaba conmigo; en el campo y yo corría. Lo buscaba, creo. Habían otras personas, quizás algunas mujeres lo reclamaban (no me extrañaría). Lo cierto es que desperté con la más extraña emoción. Sí, soñé con el Gringo, interesante, maravilloso.

Eso, no todos los sueños tienen finales felices, pero con este así se sintió.

Marc Chagall, mi felicidad y una cabra violinista (II)

Retomando ideas, recuerdo a esa protagonista de una película que vi al menos cinco veces. Hablando sobre La Mariee (del querido Chagall) afirma ella, con la sonrisa más radiante que quisiera uno tener al lado, que la felicidad debía sentirse así... una novia, y una cabra violinista flotando en un fondo azul. Y concuerdo con ella.
Me reconocí en sus palabras, conocí a Chagall y a sus fondos de estridentes colores y de caballos flotando. Observé La Mariee unas cuantas veces ya y la idea me revuelve entera. Claro que no creo que la felicidad en sí se base o asocie a un solo concepto, es otra de las tantas ¿cosas? tan relativas... que sería inútil encasillarla. Mi felicidad puede ser tan relativa como la de cualquiera, además, no soy plenamente capaz de definirla, sin embargo veo a la cabra violinista y a esa novia y deseo vivir esa mezcla de surrealismo y qué-se-yo-qué-otras-cosas; me emociona y me conmueve. Marc Chagall y estos dos protagonistas me enamoraron. Es raro. Raro, sí. Pero reconfortante.

La Mariee

Marc Chagall, mi felicidad y una cabra violinista (I)

De "Resoluciones o nuevos métodos"

"De hombres de antaño...

De mares y mares."

Escribiendo fragmentos guardé en el papel cuanto pude, cuanto quise. También descubrí el poder algo sinuoso de las letras, algunas tan gastadas... Y siguen (aún) sin poder igualar a mis ojos, quienes conocen de aquello más bello e inexacto.

Serú Girán

Cosmigonón

gisofanía

serú girán

paralía

narcisolón

solidaría

serú girán

serú girán

paralía

eiti leda
lumineria
caracó

ah... lirán marino
ah... lirán ivino

parastána nesari eri desi oia

seminari narcisolesa desi oia serilerilán
eiti leda lumineria caracó

¿Escucha usted ese ruido?

La fiebre subía, subía y subía. Recordaba aquellos tiempos, de los que se podía decir "buenos". Rachas maravillosas, brillantes, no perfectas. Cuántas cosas quisiera ahora revertir, cuántas muchas vivir de nuevo. A veces lloraba porque extrañaba. O porque no creía que las cosas hubieran resultado así. O porque quería llorar. Estaba enfermo. Lo sabía. Lo peor de su enfermedad era eso, la imposibilidad ante todo. Pero tenía un lado hermoso (y él lo sabía).
Cada noche, cada mañana, cada tarde, escuchaba un hermoso y colorido amanecer, y luego, otro hermoso y oscuro atardecer.
¿Cómo hacía él, enfermo y obstinado para lograr tal preciosura dentro suyo? ¿Cómo lograba oírlos? A veces pienso que quizás nunca lo hizo, que mentía. Sin embargo su enfermedad no era la mentira. Era otra...
Un día nublado quise verlo . Ya no estaba.
Los días siguientes fueron raros, y los años que siguieron también. Pero no es mi historia la que me interesa contarles, sino, la necesidad de preguntarme (una vez más) porqué desde que se fue siento ese insistente zumbido en mi sien, en mis oídos...